ESTA ÉPOCA INSTRUIDA (Allen Ginsberg)

Esta época instruida
Se tira pedos

Esta época instruida

Camina despacio

Esta época instruida

Se acuerda de sus abuelas

Esta época instruida

Toma diuréticos, presión arterial alta,

Vigila la sal y el azúcar

Esta época instruida come menos carne, algunos

Hace una década que dejaron de fumar

Unos dejan el café, otros lo toman fuerte

Esta época instruida presenció

Los funerales de sus mejores amigos, llamó a

Hijas y nietas por teléfono

Unos conducen, otros no, unos cocinan,

Otros no

Esta época instruida

A menudo

No dice nada.

Cama

Me han levantado un castillo
en el que dicen que duerma, bien alto, que roza el cielo.
Por las noches se hacen grilletes,
brotan estigmas en el pecho.
Huele a podredumbre y es mi carne
que se despide, bien alto, que roza el cielo.

Vienen ,heraldos de mi juventud, los años.
Dicen que les use o que se van, bien alto, que roza el cielo.
Y no sé si ser odio y aliento
o dedicarme a poner las calles.

Todo hueco.
Dónde duermo yo en este desierto de cama,
si a mi izquierda Sahara
y a mi diestra Antártida.

En este espacio interior,
en este hueco abierto
no hay sitio para mis arrejuntados,
sean porno o sean amor.

San Miguel

Lanza o roble,
ala o escarcha.
Nocturnales días
a la sombra de savia y corteza,
envuelto en baladas...
...envuelto en noches.

No ves que yo sólo sé de fuego,
que las bulerías me superan,
que sólo en Abril las recuerdo.

Qué tendrá Tierraverde que lo que toca ensalza.
Palabras en hechos,
aprendiz en maestro,
de sombra a bórea.
Qué tendrá Tierraverde que despega al joven de la ternura,
desgarra mis tormentos,
y los trae como héroes
envueltos en luces de feria,
en luces de torero.

Y yo aquí,
encerrado en mis pecados capitales,
en los errores de mis padres,
en los muros de San Miguel
que todo lo miran.
En sus almenas
que lloran espadas.

Pobre Pallantia fría,
Pallantia seca,
Pobre Pallantia sola.
invierno largo.
Diciembre todo el año.

Voces

¿Cómo se puede uno implicarse tanto con una voz?
¿Cómo puede una voz mostrar, mientras mantienes tus ojos bien cerrados, un rostro?
Puede mostrar la inestabilidad de un niño cuando solloza,
 el susurro de quien te quiere amar bajo el manto de toda una sabana de sábanas como es una cama.
Puede estallar en tan solo segundos y revelarte un enorme lago o recordarte la mirada de tu padre,
puede callar y mostrar la noche y hacerte mirar a sus millones de ojos.

 ¿qué hay si uno se implica con esa voz y llora por dentro como está llorando la voz?
 ¿Qué habrá del rasgado de la garganta, y del aroma?
¿Cómo uno puede desear un voz?¿Cómo podemos llegar a querer follar una voz?
 En eso consiste la magia de nuestro tiempo.
 En dibujar con la voz un lunar cerca del ojo,
 en hacer salivar a alguien,
 en provocar rezos,
suplicar perdones,
 recordar fechas e infancias,
ver futuros,
reconstruir presentes y darles sentido,
ver lagos azules,
o cielos,
o noches,
o padres...

Impoesia.

Se me rompen las pestañas
al verte posado en tu pared blanca.
No tienes huevos
a acercarte y a lijarme,
con tu cara y a avergonzarme
con tus ojos y a dominarme
con tus manos y taparme
con tus manos los ojos de mi cara.

Condena que me arropa,
que me calla
y me hace muerto
en tu pecho.
Aurora de savia.

Distancia que guardas
porque no me conoces,
porque no te conozco.
Y reconozco
que no sé que coño hago
apuñalando mi escroto.
Yo delante de ti.
Tu delante de otro.

Bienvenida de nuevo a la inspiración.

Tu nombre resuena en mi mente,
miro mis luces...te espero... no llegas.

Hace diez cafés que no sé nada de ti.
Ahora que apareces, secreto semirevelado,
no sé si sabré seguir los pasos de este baile
que ya no se si es baile o es el sueño
de la posibilidad de ser recitador.

Y lo que quiero es ser un gato,
y acurrucarme bajo tu manta.
Que me enseñes a pasar inviernos.

Quiero ser el olor a leche hervida,
escapar vaporizado y hacer oler las casas.

¡Qué cosas! Quisiera ser tanto y siquiera sé si soy.

Huele a domingo, huele a descanso,
huele mamá por las mañanas,
huele a limpio, huele a nunca más.

No mires mis cristales, no mires mis rotos.
Por Dios que no veas mis desastres, que no judgues a mis locos.
No mires mis sofás de manta y mando.
Por Dios que no veas el reflejo de mi alma en cualquier charco.

Infiernos I

Nos miran. Ellos nos observan.
Tú, Soberano que nos alzas, tú, ente de carne y sexo, tú, ¿qué me miras tú?

En las auroras de las uñas negras, cuando aún invocabamos el nombre de Dios, cuando uníamos magia y religion, e invocabamos demonios y nos llamaban brujas. En ese tiempo fui ficticio.

Y hoy, que renuncio a mostruos a mi lado, y renuncio a demonios de alas membranadas y renuncio al odio y a la tristeza. Hoy que renuncio al dolor...Hoy soy verdad.

Nos miran. Ellos nos observan.
Ella, Arpía que se alza, ella, ente de carne y sexo,
ella ¿qué mira ahora?

A qué vienes tras una era,
¿a levantar la hierba,
a desenterrar la mierda,
a escavar en esta era

de soledades. De acertijos.
De incertidumbres.
De soleares. De amasijos

de felicidades. De coherencias.
De imperfecciones.
De valentías. De carencias?

A qué vienen tus manos de petróleo.
¿Las traes para convertir hierro en oro?
Alquimista de mentiras,
¡Vete! ¡Largo de mi erial, cuervo viruloso!

Y nos miran. Ellos nos obervan.
Son los monstruos que invocamos.
Los demonios que nos acompañan.
Aquellos que no matamos.