Patria, Reloj y Castillo.

Será escribiendo sobrevenido
por la brevedad de ideas que me asaltan
cuando oiga venir trotando inquisidores.
Serán patriotas enfundados en banderas
y abrigados de sus "antaños"
los que confundan al final el patriotismo
con la sordera que provocan
versos recitados de oído,
versos como si fueran prosa.

Será hablarle siempre a un pedacito de futuro,
que toma la forma de una ventana,
y me deslumbra en este hogar, que no es mío,
lo que me hace a la vez hablarle a quien no llega,
contemplando relojes y calendarios
como si fueran cuerdas en mi barranco.

Serán los pies de escarcha,
o el lado oscuro de la cama
sobre el que se aposta una sombra ondulada
que a veces me recuerda a quien no estaba.
Será el confundir mi guitarra con mi amante,
mi sonrisa con la espada,
y mis dedos con la tortura
de estar creciendo enterrado en fuertes
de sábanas, mantas y almohadas.
Las paredes de este castillo diminuto que es mi cuarto,
me contemplan mientras me acurruco,
libro en mano,
y apago luces,
y me tapo,
y me dejo asolar,
y me apago.

Hush

Chsss,
deja que entre en silencio. Me duelen los gemelos de la pierna derecha de ponerme de puntillas intentando alcanzar. Con un equilibrio cogido por hilos me estiro y mis dedos casi llegan. Cierro los ojos esperando un mesías más actual, uno nuevo salvador que no arroje tantas piedras en esta lapidación.

Y es precisamente esta dilapidación de energía, este despropósito de esfuerzo el que tira de todo mi lado derecho y lo noto como un desgarro de abajo arriba, de dentro afuera. Y cuando lleva esa cuchilla interna al dedo, tiembla. Y tiemblo yo con él, y simplemente mis músculos dicen "ya".

Tú allí arriba,
tras una marabunta de sombras, tras el velo de tu templo, imposible de rasgar. Tú, Sin Nombre, Tú, Sin Rostro. El "no llegado", la "nunca vista", el "no" de mi "¿Hay alguien?".

Tú allí arriba,
Yo aquí abajo, intentando hacer de este cuerpo un santuario con la esperanza de acabar con el cementerio que es a día de hoy.

En medio / Define Amor

Yo soy la espada que quiere cortar vuestro aire.
Yo soy la comida entre los dientes y la garganta.
Yo soy la piel entre la sangre y la cuchilla,
soy la pluma entre la tinta y el dedo tembloroso,
el zapato entre el pie y el suelo.

Yo...
soy mi propia espalda,
que se revuelve en sueños
y creo ver reflejada
en tu cara.

Yo...
me replanteo el mundo
como un paralelismo cruel
sólo para dos.

Yo soy la viga en mi propio ojo,
el hedor entre el muerto y su ataúd.

______________

Eligiría en entre todos los complejos,
aquel que más odiarais los dos,
y pasaría un dedo por él
a modo de rezo.

Me importan vuestras miserias,
pero nunca me harían temblar
a la hora de dormir a vuestro lado.

Déjame entrar.

Se mantiene cerca
de un árbol caído.
Sus manos se entremezclan
espoleándome.

Maldito por la luz
que está a punto desaparecer.
todo lo que veo
es su boca que al hablar
perturba el cielo.

Dice: "Aguanta mi amor,
no tengas vergüenza,
yo te envolveré en mis brazos
y sabrás lo que es estar a salvo."

Déjame entrar. Digo.
Déjame entrar en tus brazos.

Café

Nos sujetan, entonces, como se sujeta

una taza ardiendo que no tiene asa. 

Cambia de mano en mano pensando

si alguna vez se irá el calor. 

Hay quien nos agarra con leche,

como agarran las madres.

Nos agarran como se toma el primer café,

con mucho azúcar,

con hielo, y compensar así

el calor del cuerpo.

Nos agarran y serpenteamos como 

serpentea el calor de la taza.

Nos sujetan de muchas formas.

A veces nos sujetan fríos,

no por el hielo, sino por el tiempo.

Nos sujetan solos, sin azúcar,

y así sabemos luego, claro:
Amargos.

Nos sujetan como se sujetan las tazas...

...cuando se caen estrepitando el suelo.

Crujir de dientes.

Infierno es el otro lado de la cama.
Infierno es el ordenador,
Infierno el es cuerpo.

El infierno es tapar el hueco que sobra
llenando la cama de cosas.
Es no saber si desayuno, como, o ceno.

Es refugiarme de misiles bajo las mantas,
de las espadas que entran por la persiana,
de los látigos, si abriera la puerta.

El infierno es no poder tumbar los muros,
el infierno es no querer hacerlo.
Es los demonios de mi armario empotrado.

Demoler mi ciudad a golpes de grises,
a golpe de lluvias, de ríos cuyo agua son trenes.
Demoler amaneceres bajando la persiana,
tapiando ventanas, bloqueando las puertas,
sellando las juntas.

Hacer fuertes con almohadas y sábanas,
acurrucarse con una linterna y mirar el lado vacío.
Siempre el lado vacío.

De la decepción del mañana.

Mírame mamá, voy a la deriva.
No estás mirando.
Veo cómo otros triunfan, y es el triunfo de otros el que me llega. Y me lleno como se llenan los globos cuando son ellos los que llegan arriba. Como si yo hubiera importado en todo eso. Como si yo fuera el triunfo, en parte.
No conozco, o no me has enseñado nunca, la existencia de una meta. Pero si esa existencia fuera real, entonces lo veo todo negro.

Sólo veo sarcófago y huerto.
No veo el brandy, ni el puro, ni el sillón.
 No me veo un Borges titubeando,
 no me veo un Gala pesimista.
Sólo veo sarcófago y huerto.

Yo soy, en esta habitación, el creyente que reza con seis cuerdas en la garganta...colgado del techo. Yo soy, como han sido otros, uno más orándole a las esferas, a los grandes planetas, a las oscuras noches, a las brillantes estrellas.

Mírame mamá, voy a la deriva.
No estás mirando. Sólo me sueltas.
No estás mirando...

Alma de papel(a)

A mi tener alma de papel no me importa.
Que yo ya hacia barquitos hace tiempo.
Doblar un pico, cortar papela,
tirarlo a la papelera.
acariciarlo y teñirlo de colorao',
con la sangre del que espera
que se cure la herida sola.

Hacer aviones con los restos
y enviarlos a estrellar
a las estrellas tirando de hombro.
Y que se caiga y parecer
siempre lo mismo.
Parecer siempre un patán.

Canción y tumba para el desesperado (II)

Uno
Inclina del todo el vaso.
Ya no queda un ángulo más alto.

El otro
Es torpe y se sonroja.
Intenta parecer mayor.

Uno
camina y se conforma
con el pedazo que le den.

El otro
cree que se conoce,
y se infla para intimidar.

Parecen gatitos asustados,
y son gatillos en tensión.
No quedan bares a esas horas,
sólo hay portales, sólo hay temor.

Quince minutos caminando,
y en un minuto se hizo el sol.
Ya sólo queda la vergüenza,
Se dan la espalda diciendo adiós.

Canción y tumba para el desesperado.

Tenías las manos de madera,
y viniste derritiendo acero.
Los ojos de ladrillo,
la sonrisa de un demonio.

Hablabas del infierno,
de las cadenas y del desgarro.
Y seguro que pensabas
en ser rey entre las sombras,
en ser la carta del descaro.

¿Puedo cerrar la puerta?
Ven. ¿Seguro?
¿Me está diciendo que no quiere venir?
No mientas...ven.

Trae tu lanza entonces,
y conquista la tierra de mi tierra,
y el aire de tu madre y de tu padre,
ése que te obligaron a respirar.

No sabes aun que éste no es sitio para tuertos.
Que no hay sitio para el cojo, no hay sitio para el zurdo.
En esta ciudad sólo hay hueco para el llanto.
Y sólo si no lo oye nadie.

Cierra la puerta y escóndete
No voy. No vengas.
No.
No puedo. 

Vete entonces con tu lanza,
y conquista otra tierra,
y otro aire, y respíralo,
y olvida a tu padre,
y olvida a tu madre.
...y olvídame a mi.

Porque yo vengo con el gris de esta tierra,
y vengo con el hielo de este aire,
y siempre seré frío,
y tuerto, y cojo, y zurdo.
Yo vengo de serie con el llanto de esta ciudad.

Si vuelves
Prometo escondernos
en paredes de baldosas,
donde no haya nadie.

Yo te espero desde antes de conocerte,
yu no me recuerdas, ni después de verme. 

Cuerdas y noches.

A mi edad otros no están roncos. No serpentean entre barro buscando ratones. A mi edad otros viven, no piden decodificar el mundo, no sueñan de continuo.

Los secretos atropellando mi garganta, me encorvan el cuello,
la sangre hierve de frío, los dedos tiemblan frente a una chimenea.
El papel por todas partes mientras los huesos se estiran.
Estoy ahi, en la cama, me veo desde arriba. Soy la lámpara de mi techo.
Soy los ojos de la habitación que me acoge desde hace semanas.
Soy sólo un sueño hasta que despierto.

Luz. ¿Por qué hay ahora luz?

Por la noche han debido crecer torres en mi cama, y ahora alzan las sábanas como un templo inmenso,
a mi lado una reina vestida de blanco, un príncipe dorado.
Es el cuerpo de un dios. El aria magna de una gran ópera.

Tiene la boca abierta, el cabello en tensión. El culo un poco grande y una cinta a la espalda. Tiene el don de llevarme lejos. La cabeza ajustada, la piel de madera.

Me quedo con ella y ella hace que se pase el día hasta que vuelve la noche y sólo duermo.
No por dormir. Por estar durmiendo.

Futuro.

Por los cuerpos de piedra,

por la música que no alcanzo,

por los maullidos de los egoístas.

Por no tambalear los cimientos de nadie,

por llenar recodos. 

Por no ver más que torres,

murallas, iglesias, cafés, ancianos...

Por saberme encerrado,

Por no tener a tiempo

la mano que me alce,

ni la mano que me quite el polvo. 

Por todo ello y porque no hay lucha.

Por no haber lucha y por no haber meta. 

Por todo, no hay nada allí en un final...

...que no llega nunca.

Espejo.

Ves
que lo he dejado caer...

Después de derrocar a la reina,

después de burlar sus guardias, 

después de ser soldado,

líder,

canalla.

Después de todo
soy la terrible imagen de mí mismo. 

Pero aún prendo en fuego el cielo,

aun inyecto sangre en otros ojos,

aun soy el hielo que barre Palencia. 

Grito.

Desgarro la carne, 

hasta que sólo queda el dolor 

(Un dolor sin justificación:

"el placer por el dolor") 

Y entonces ves

que lo he dejado caer.

Mi yo frente a un espejo,

un espejo frente a mis ojos,

unos ojos que logran la triste meta

de reconocerse a sí mismos.

Soy el espejismo de lo que no seré.

Soy lo que no puedo ser. 

Rezos, Tragos y Lumbres

Retozas con las letras
de otros que sueñan
contigo,
o con tu pelo,
o con el velo que turbas en las viudas o en las vírgenes
que te observan,
que te rezan.

Recibes las plegarias como un santo,
sin saber quién te reza.
Y mientras tanto aquí
tragamos océanos por ti.
Y tú mirando el dedo en vez del cielo.

Yo que vuelco mesas,
que predico a las piedras cuando ando.
Yo que recurro al retuerzo
para dormir.
Para no pensar qué hacer con tu lumbre.

Lobos, Velas y Queratina.

Me arrastró a la noche de cristal.
Me raptó al bosque de cemento.
Me dijo "mantente cerca".
Puso sus manos en mis ojos.

Aquel niño me salvó.
Me llevó a la niebla de las luces,
a las tierras de quienes reptan.
Puso su hocico en mi cuello.

Dijo: toma tu máscara de lobo.
Me aulló como si fuera su luna.
Me enseñó a mentirme.
Puso sus dedos en mis dientes.

Era las luces de navidad,
las farolas de las lámparas de papel en el mar,
la luz de los móviles,
el brillo de las canicas de metal.

Fuera del muro. Me llevó
donde se serpentea entre láseres.
Donde nadie pregunta,
Donde se llora por otros lobos.

Me llevó a casa.
Él era la vela de la linterna.
La llama del mechero.
Él era el sol escurriéndose desde mi ventana.

El puso mis uñas en su pelo,
en un reencuentro irónico de queratina.

Mi mi miedo.

Despierta.

Como despiertan los héroes.

Pon tu pie delante,

pon tu espalda firme.

Mi mi miedo

Resopla en un cristal.

en los ojos de un pájaro...

...en mi mis años.

El frío de ser niño,

el frío de ser otro,

de no ser yo

mi mismamente mio.

Camina,

El viento en contra,

el mundo delante,

todo tuyo para que lo embistas.

Un vaso,

un agua,

un océano entero,

un desierto de hielo lleno.

Un confín para el mi miedo.

No te rindas, No compitas,

Sólo vence. Sin pensarlo.

Como vencen los héroes

¿Y no se puede, profe, sólo vivir,

sólo ser. Sólo estar?

¿No se puede no elegir, no luchar,

no dar más?

¿No podías, ma mami, saber si quería vivir, 

si quería esperar?

Raíces, Música y Plumas.

Hijo de la gran Pallantia,
Maestro de sombras a tiempo parcial.
Educo y cuido a luciérnagas,
y adiestro musarañas.

Clamo por raíces,
por tener un olivo al que aferrarme,
por acurrucarme en mi tierra.
Por tener.
_________________La
____________Evito
__________Ni
____Levito
Ni                                          Caida
___ Veo
_______Ni
_________ Maldigo
________________La

Dormido,
Recostado en
Mi propio pecho
Famélico,
Solitario.
Las aguas me arrastran
Sin una tierra que me frene.
Dominado

Nace música de mis ojos,
de mis dientes, de mis dedos,
de mis entrañas mismas
nace.

Soy el que intenta engendrar una patria en el viento.
El borracho que espera que abran.
El niño que sólo ve lobos,
el niño que se cubre con su manta de plumas.
Plumas con mil ojos, plumas que vigilan,
plumas que te llaman, plumas que te olvidan.

Hallelujah

Dame un minuto
y romperé la plata,
romperé el oro.

Rasgaré el velo del templo,
romperé las tablas,
moveré la roca, seré la cruz.

Dame un minuto
y te haré mi minuto.
Renuncio al hogar.

Dame un minuto
y me voy sin nada
donde sea.

Traeré demonios,

devoraré alas,

te convertiré en mi Hallelujah,

en mi Jeff Buckley

En mi Fa sostenido,

en mi cejilla.

Serás púa, cuerda,

pulgar, indice, corazón y anular.

Serás arpegio.

Asi, completo.

Sin ser abril ni na'.

Serás tanto

y no serás nada.

porque no hay síes.

No serás

 porque no  has oído 

el acorde secreto

 que agrada al Señor.

No serás porque no. Porque nadie nunca es.

De tu manera de ignorar.

No saber si es odio o es amor. O quizas el abandono que como cuerda me ata a la esperanza.Es todas esas palabras que los poetas usan, y que parecen desgastadas y vacías: es sueño, aurora, fe, esperanza, amor...

Trae sus cartas, baraja su baraja y cuenta sus cuentas, no hay nada. No hay una sola mano buena, ni las que se juegan, ni las que curan, ni las que roban.  Todas son las mismas manos, los mismos huesos.

Busco forzar tu lengua y encuentro un desierto. 

¿quién eres? ¿qué podríamos ser? ¿qué no vamos a ser?

Firme.

_____Recto.

__________Fuerte.

_______________Cabeza.

_____________________Cielo.

No hay suelo.

 Solo techo, solo me como el techo y me alimento del pladur de mis ausencias. No existe un cielo mas alla del tejado, no hay suelo bajo la cama, no hay viento tras la ventana. Solo techo. 

Uno,dos,tres,cuatro,cinco,seis...pasan. Nadie queda. No soy nadie para mi mismo, no hay nadie tras la lírica.

Nadie

tras

las caídas

nocturnodiarias.

Sólo la fuerza de unos dedos que agarran mis brazos 

y brazos que abrazan mi espalda,

y ni hay espalda,

ni dedos,

ni brazos,

ni humano que se abrace.

No saber si eres odio o eres amor. O solo el alfiler ardiendo.

No saber si soy reo, creyente a la espera o soldado de élite.

Perdón por el descaro.

Ahora que soy un hombre
me pides que sea un niño.
Me pides que vuele alto,
me pides.

Ahora que soy un hombre,
te voy a romper en mil pedazos,
te voy a querer meter todo mi
llanto.

Tu quieres que rece tu soneto,
yo quiero que bailes romances.
Yo quiero que seas gitana,
tu quieres ser de aire...
tu quieres...

me cago'n la poesia:
tu quieres que yo te arroje,
y yo quiero arrojarme.
No sabes que en mi duelo
no hay hueco para camas.

Yo soy seco.

Es como la ola contra el acantilado.
como el viento contra el fuego
soy el arbol de tu rayo.
soy olivo y tu secuoia.

Soy todo eso que tu no quieres,
soy todo de lo que te has llenado.

__________________

Soñé que era de piedra.
Soñé que me estudiabas.
Soñé que me entendias,
Soñé que no picabas.

Soñé que era una roca,
y al final solo fui nada.

Al escrito.

Sobrescribiendo, me rezas
Sobrescribiendo, me callo.
Sobrescribiendo te llenas
de incienso y de gramos.

Sobrescribiendo, tu albergas
Sobrescribiendo, me canso,
Sobrescribiendo mi alma
de sueños y andrajos.

Baños

Aquí vienen los que se rozan,
solos o acompañados.

Aquí vienen los que se agachan.

Vienen a este escenario
las divas y las putas.
Perrean los cultos y los salvajes.
Aquí hay madera y metal,
oro y plata, pobres y amos.

Vienen quienes pagan su entrada
y quienes se cuelan con deudas.
Vienen creyentes y ateos,
budistas y cristianos.

Viene el noble, el obrero,
el fugitivo, el sabio, el tonto,
el hábil, el bastardo, el marica,
el hijo, el padre, el lerdo,
el negro, el camello, el abstemio,
el incoherente y el cuerdo.

Todos vienen y a todos
oro negro les pagan.
A todos cicuta en vena.
A todos la muerte le paga.
Y todos,
ricos o pobres cagan.

ESTA ÉPOCA INSTRUIDA (Allen Ginsberg)

Esta época instruida
Se tira pedos

Esta época instruida

Camina despacio

Esta época instruida

Se acuerda de sus abuelas

Esta época instruida

Toma diuréticos, presión arterial alta,

Vigila la sal y el azúcar

Esta época instruida come menos carne, algunos

Hace una década que dejaron de fumar

Unos dejan el café, otros lo toman fuerte

Esta época instruida presenció

Los funerales de sus mejores amigos, llamó a

Hijas y nietas por teléfono

Unos conducen, otros no, unos cocinan,

Otros no

Esta época instruida

A menudo

No dice nada.

Cama

Me han levantado un castillo
en el que dicen que duerma, bien alto, que roza el cielo.
Por las noches se hacen grilletes,
brotan estigmas en el pecho.
Huele a podredumbre y es mi carne
que se despide, bien alto, que roza el cielo.

Vienen ,heraldos de mi juventud, los años.
Dicen que les use o que se van, bien alto, que roza el cielo.
Y no sé si ser odio y aliento
o dedicarme a poner las calles.

Todo hueco.
Dónde duermo yo en este desierto de cama,
si a mi izquierda Sahara
y a mi diestra Antártida.

En este espacio interior,
en este hueco abierto
no hay sitio para mis arrejuntados,
sean porno o sean amor.

San Miguel

Lanza o roble,
ala o escarcha.
Nocturnales días
a la sombra de savia y corteza,
envuelto en baladas...
...envuelto en noches.

No ves que yo sólo sé de fuego,
que las bulerías me superan,
que sólo en Abril las recuerdo.

Qué tendrá Tierraverde que lo que toca ensalza.
Palabras en hechos,
aprendiz en maestro,
de sombra a bórea.
Qué tendrá Tierraverde que despega al joven de la ternura,
desgarra mis tormentos,
y los trae como héroes
envueltos en luces de feria,
en luces de torero.

Y yo aquí,
encerrado en mis pecados capitales,
en los errores de mis padres,
en los muros de San Miguel
que todo lo miran.
En sus almenas
que lloran espadas.

Pobre Pallantia fría,
Pallantia seca,
Pobre Pallantia sola.
invierno largo.
Diciembre todo el año.

Voces

¿Cómo se puede uno implicarse tanto con una voz?
¿Cómo puede una voz mostrar, mientras mantienes tus ojos bien cerrados, un rostro?
Puede mostrar la inestabilidad de un niño cuando solloza,
 el susurro de quien te quiere amar bajo el manto de toda una sabana de sábanas como es una cama.
Puede estallar en tan solo segundos y revelarte un enorme lago o recordarte la mirada de tu padre,
puede callar y mostrar la noche y hacerte mirar a sus millones de ojos.

 ¿qué hay si uno se implica con esa voz y llora por dentro como está llorando la voz?
 ¿Qué habrá del rasgado de la garganta, y del aroma?
¿Cómo uno puede desear un voz?¿Cómo podemos llegar a querer follar una voz?
 En eso consiste la magia de nuestro tiempo.
 En dibujar con la voz un lunar cerca del ojo,
 en hacer salivar a alguien,
 en provocar rezos,
suplicar perdones,
 recordar fechas e infancias,
ver futuros,
reconstruir presentes y darles sentido,
ver lagos azules,
o cielos,
o noches,
o padres...